Sólo quiero dormir

Sólo quiero dormir. Mi cuerpo tiende a apropiarse de la gravedad y facilitar su propensión e inercia hacia el suelo porque mi cabeza pesa más por sus pensamientos que por su cerebro. Sólo quiero dormir para anestesiar todo aquello que me impide soñar y todo aquello que no puedo acariciar. Mis ojos añoran las grandes extensiones en las que mi espíritu abría las alas para imaginar todo aquello que mi alma necesitaba y todo lo que alimentaba mi mirada. Sólo deseo dormir para no empobrecer con mi calendario las ansias de una plenitud inalcanzada y sólo deseo dormir para no pensar en mañana.

Un océano en tu mirada

 

No sé lo que me decías porque estaba sumergida en tu mirada. Hablabas y componías el compás del espacio en el que me sentía sumergida. Era tan extenso el verde en el que me hallaba intentando bucear y acaparar cada fracción de segundo en el que me mirabas que no escuchaba tus palabras. Quizá fuera una percepción falsa, quizá fuera mi mirada la que deseaba encontrar en tus ojos un océano en el que comulgaran nuestras almas. Sólo sé que ese breve espacio de una tarde me dejó, cuando te alejaste, un profundo pozo de añoranza.

El misterio de la muerte de Europa

 

No consigo desentrañar el misterio por el que Europa quiere anular su identidad, su historia, su pasado…su gloria. Como si se tratara de una goma de borrar en un papel o un bisturí quirúrgico en un cuerpo, se han empeñado en exterminar todo lo que desde hace siglos habíamos logrado. Pero, lo más despreciable que ahora quiere hacer Europa es eliminar al europeo. Han seguido los pasos precisos y los siguen dando, poco a poco, convenientemente, adormeciendo a sus ciudadanos, primero con medidas que a todos nos sorprendieron, pero que nos dijeron que se establecían para salvar al planeta (como si en nuestras manos estuviera), por nuestro propio interés. Pero, lentamente y sabiendo que la población iría admitiendo el veneno que tenían preparado para inocularnos. 

La demostración se la dimos con nuestro comportamiento ante la pandemia que ellos mismos causaron y que no era más que un experimento social (pobre de aquél que no lo reconozca, recibirá doble porción de veneno). Durante aquel nefasto tiempo, el comportamiento de la gente fue indigno, deshonroso. La población dejó de ser humana para convertirse en borregos adiestrados, mientras los que habían causado aquella situación de pánico se llenaban los bolsillos, se reunían en fiestas y se reían a carcajadas entre ellos de los demás. Lo peor es que lo hemos ido sabiendo, cada caso de corrupción (en estos casos el término debería ser otro: genocidio), pero supieron lo que podían hacer, hasta dónde podía alcanzar el adiestramiento social, porque no protestamos, no levantamos las calles al unísono. Nos habían marcado la cobardía como se marcan las reses.   

Son muchas las estrategias que se han seguido y se siguen utilizando. Todos las conocemos, pero son pocos los que nos atrevemos a contemplar sin miedo la mierda que todas ellas esconden y el fin diabólico que persiguen. Desde la llegada masiva de inmigración ilegal, permitida e incluso alentada desde los gobiernos europeos (España ya ha conseguido ser un ejemplo paradigmático), que ha quebrado de forma violenta el bienestar social del que gozaba el Viejo Continente. Sólo hay que buscar, en el caso de España, las cifras que los Cuerpos de Seguridad del Estado y el propio Ministerio del Interior ofrecen sobre el aumento de criminalidad, en todas sus versiones, y el origen de sus autores, durante los últimos años.

Se nos intenta hacer creer, como si fuera muy progre y “feminista”, que hay que aceptarlos a todos ellos y a sus costumbres, a pesar que la mayoría de ellos no aceptan las nuestras. El caso más “divertido” es el que ahora las feministas, movimiento que tanto ha hecho y trabajado por la igualdad de la mujer frente al hombre, reivindica el pañuelo y la hijab de la mujer musulmana, mientras en Irán matan a pedradas a la que se atreve a quitárselo. Estamos locos? Parece que sí.

La “okupación” también es una bendición para la Europa ‘progre’, desde donde se proclama que ellos también tienen derecho a vivienda y, además, se les protege, frente al verdadero propietario de ella, que, a lo mejor, tuvo la mala suerte de dejar su casa sola mientras iba a por pan. Y aunque no fuera así, son muchos los particulares que para conseguir unos ahorros más, se compraron, gracias a muchos años de trabajo, otra vivienda con el fin de alquilarla. Que no me digan que son ricos, porque la casa de los ricos nadie se atreve a ‘okuparla’, si no, que se lo digan a tantos ministros, gente de la política y la ‘fashion’ progre que multiplica sus viviendas como por arte de magia. Sin embargo, ahí están los valencianos afectados por la Gota Fría del pasado mes de octubre, los habitantes de Lorca que sufrieron el terrible terremoto en 2011 o los de la isla canaria de La Palma, que perdieron sus viviendas con la erupción del mayor volcán de su isla. Todavía sin recibir ni ayudas, ni un techo donde cobijarse.

Del campo, la ganadería, la pesca y la industria, mejor ni hablar, porque están en claro exterminio. Vemos cómo aplastan con impuestos, con limitaciones insostenibles estos sectores, mientras de Marruecos se reciben la mayor parte de los alimentos que el campo de España, agostado por medidas fiscales y supuestamente ambientales absurdas, no puede dar. Aunque a los productos de Marruecos no se les exija ninguna limitación siquiera sanitaria.

En fin, señores (y con esta palabra terminada en ‘es’, se incluyen señoras y su masculino, para quien no lo sepa). Todavía quedaba por llegar lo peor. Al control de la información y del pensamiento disidente, le ha nacido un hermanito mayor, el verdadero ‘Gran Hermano’: el euro digital. Este engendro que, como no, nos aseguran que facilitarán nuestras transacciones y “mejorará nuestra calidad de vida”, podrá, en un futuro próximo, controlar todos los gastos que realizamos, para, de esta manera, limitarnos el uso del dinero en aquellos bienes que no se consideren convenientes como puedan ser los que tienen que ver con el medio ambiente (habrá que limitar la ingestión de carne, por ejemplo, porque ya se sabe que los pedos de las vacas son causantes de increíbles agujeros de ozono) o, simplemente, consideren que tu dinero no puede permanecer inactivo en un banco y habrá que darle salida como ellos consideren. 

Si no se creen este oscuro futuro, les conmino a que sigan los programas por internet: ‘Negocios TV’, de José Antonio Vizner, con un amplio elenco de prestigiosos economistas y analistas en geopolítica colaborando en sus programas, o se acerquen a los espacios en Internet de Daniel Lacalle, Juan Ramón Rayo o Marc Vidal, también economistas y analistas de prestigio, no sólo en el ámbito español, sino también fuera de nuestras fronteras. Todos ellos les darán información de lo que se viene con el euro digital, el último asalto de control a la población europea. Pero, sobre todo, infórmense, lean, escuchen y mantengan siempre la capacidad de crítica.   

 

The first time I saw your face

 

Se ha muerto Roberta Flack, la creadora de los temas musicales más románticos de mi época. Volver a escuchar insistentemente, con motivo de su fallecimiento, por las redes de internet “The first time ever I saw your face”, me ha devuelto, de una bofetada, a los tiempos de mi juventud universitaria y, como por arte de magia, he recibido impactos visuales que se quedaron de forma inquebrantable en mi memoria. Escuchando a Flack, de nuevo esas imágenes me han constatado el amor joven, sincero, aquel primer sentimiento inaudito para mis 17 años, que me hicieron descubrir por primera vez lo que realmente era enamorarse, una emoción que nunca más he sentido con tamaña intensidad.

Se llamaba Antonio y le llamaban Toñete. Con él me podía pasar horas hablando, pero no puedo ni imaginar lo que hablábamos, yo con mi escasa experiencia de la vida y él con, a pesar de su corta edad (quizás 19 o como mucho 20 años) la que podía tener simplemente por haber nacido en un barrio que le había hecho crecer mucho antes que a mí en el mío.

Recuerdo la larga e intensa mirada que nos mantuvimos por vez primera frente a una mesa de billar en un salón de juegos no lejos de la Facultad de Periodismo, en la zona de Arguelles. Recuerdo su cercanía física en todo momento, aun cuando estábamos rodeados de la “pandilla” de clase con la que siempre alternábamos y nos divertíamos.

El último día de clase del primer año en la Facultad, nos quedamos no sé por qué mágica razón (quizás tú fuiste el inductor) tú y yo solos en el metro, tú me acompañabas a mi estación. Te fui a dar un beso en la mejilla de despedida, pero tuviste la audacia de que ese beso lo recibiera en mis labios (The first time ever I Kiss your mouth). Al salir del metro ya soñaba contigo y me fui a pasear por el parque del Retiro para disfrutar de la intensidad y emoción, de las nubes que se habían instalado repentinamente en mi interior.

Sólo deseaba durante aquel periodo estival volver a verte, sólo quería estar otra vez contigo para seguir hablando de nuestras cosas o yo qué sé de qué cosas, porque no me lo puedo ni imaginar de lo que hablábamos y, sobre todo, sentir tu cercanía física con la que me sentía feliz y querida.

Llegó el día del inicio del segundo curso en la Facultad, pero yo no te veía. Por fin llegaste, pero me dijiste aquello que, como un saca corchos quita el tapón a una botella y vierte su contenido, me desgarró por dentro, me vació de contenido. Te ibas a casar y me dabas razones tremendamente inútiles, como que te habían obligado a hacerlo para poder vivir con tu novia. Yo no tenía palabras, solo tú te justificabas por la situación en la que te encontrabas, pero….y yo qué pintaba en todo eso. Tú melancolía trataba de que yo te hiciera compañía.

Sin embargo, conocías dónde me sentaba en clase y siempre cuando ibas lo hacías a mi lado. Nuestros asientos quedaban al lado de una puerta trasera del aula. Cuando abría esa puerta miraba anhelante para ver tus piernas asomar desde la silla que te correspondía a mi lado y cuando no las veía sólo me daban ganas de llorar, pero cuando las veía creía rozar el cielo, allí estabas tú, para mi sola durante aquel rato y quizás una caña.

A medida que fuiste volcando tus dudas y amarguras sobre mi cerebro y mi corazón, mi espíritu se fue arrugando sin capacidad de respuesta. Me encontré tremendamente sola porque la vida, por primera vez, me había arrancado de cuajo el intenso amor que sentía, aunque no sería la última.

Suena “The first time ever…” y sigo recordándote. Tú lo recuerdas? En tu casa, alrededor de una mesa redonda en la que se encontraba tu recién estrenada mujer, (creo que se llamaba Concha o Conchita, o algo parecido) además de otras u otros amigos de clase, y ella fue pasando las fotos de vuestra boda, y cuando llegaban a mis manos yo no sentía nada. Era lo que había, pero tú dijiste en voz alta dirigiéndote a mí: “Tú quieres, Isabel, ver esas fotos?, De verdad quieres verlas?” Yo no sabía dónde esconderme, no quería saber el verdadero sentido de esa pregunta para así que no lo supieran los demás y mucho menos tu recién estrenada esposa que se sentía muy orgullosa de aquellas fotos y que era la artífice del pasamanos fotográfico.  

Recuerdo haber hablado con un amigo tuyo de tu barrio, que estaba en nuestra clase y salía con el grupo para, desesperada, decirle que estaba muy enamorada de ti y que no aguantaba la situación en la que me encontraba (qué ingenua era), con la esperanza de que te lo hiciera saber. Supongo que te lo dijo y con alguna sonrisa de aliño. Pero entonces tomé una determinación: cambiarme de turno, de la mañana a la tarde. De esa forma eliminaba todos los problemas que consideraba insalvables de esta situación que me angustiaba.

Entonces, te acuerdas? Al salir de una de las clases te lo comuniqué. Dios mío, qué ingenuidad y qué cándidez por aquel entonces!. Te dije que me cambiaba de turno a la tarde porque me estaba enamorando de ti y que no podía seguir así. La verdad es que no me estaba enamorando, sino que desde hacía tiempo ya estaba muy enamorada. Me contestaste que teníamos que hablar, pero yo ya había tomado la determinación.

Qué determinación tan absurda e infantil, cuando tú tanto me atraías. cuando tanto me gustaba estar contigo y hablar de no sé qué cosas podría hacerlo, pero que compartía contigo. Antonio, echo de menos tu mirada y aquella sensación que me ofrecías de ser querida porque tú también buscabas mi compañía cada día que nos encontrábamos.

Comienzo a recordar detalles y, la verdad es que fueron tantos en tan limitado espacio de tiempo que, comparados con el resto de mi vida, se han convertido al volver la vista atrás en un tesoro inolvidable.

Vivía, todavía, por aquel entonces en casa de mis padres. No sé por qué sabías la dirección. Está claro que en algún momento yo te la di, y recibí una carta, sin remitente, con un poema en su interior,  y de aquél poema que, desgraciadamente he perdido, posiblemente debido a todas las mudanzas que he tenido que acometer en mi vida, solo tengo el recuerdo que me pareció precioso y de él una frase que se quedó grabada e imborrable en mi cabeza: “el amor no es un nido donde solo caben dos”.

También recuerdo que tú fuiste el primero en hablarme de grupos de música para mí desconocidos. Me grabaste en una cinta un disco de ‘Camel’ que más tarde yo compré. Pero el final de la cinta que me diste tenía sorpresa, habías grabado en ella una pequeña canción, de la que sólo recuerdo una frase y era ésta: “Pero al salir el sol…, pero al salir el sol, está como para parar un tren, al salir el sol”.

Una vez que ya me encontraba en el turno de tarde, creo recordar, me invitaste un día a tu casa. Me fuiste a buscar al metro, tomamos algo antes de dirigirnos a ella. Ni por asomo pensaba que podía pasar algo entre nosotros, pero la idea de estar contigo una tarde me emocionaba. Abriste la puerta y el mundo se vino abajo. En frente, en una habitación, se encontraba sentada Concha o Conchita, dándole al ganchillo o similar. Tu asombro fue mayúsculo y no lo disimulaste: “Qué haces aquí?”, le espetaste. “Hoy no he ido a trabajar”, contestó.

Nos metimos en una habitación de la que cerraste la puerta. Nos bebimos algún cubalibre y no paramos de hablar hasta que se hizo de noche. Qué fue lo que nos dijimos?. Lo que hubiera dado por tener esa conversación guardada.

A partir de ese día nos fuimos separando por la incompatibilidad de horarios y porque yo ya tenía claro que era inútil seguir haciéndome ilusiones. La verdad es que Concha o Conchita había precipitado de forma irreversible la destrucción de un sueño.

Alguna vez me llamaste para quedar conmigo, pero en aquellas ocasiones siempre justificabas los encuentros por la razón de que te habías enfadado con tu mujer y que estabas solo, no sé en dónde.

Yo empecé a tener otras relaciones y otros amigos, mi mundo se había vuelto otro. La última vez que me llamaste para intentar que nos reuniéramos, volviste a utilizar el mismo argumento. Ese día había quedado con el nuevo grupo de amigos que tenía. Entonces te contesté que sólo me llamabas cuando tenías algún problema con tu mujer y que, si querías verme, te pasaras por el bar donde había quedado esa tarde con mis amigos. 

Han pasado muchos años, demasiados, y demasiadas cosas, pero nunca olvidaré tu rostro, tus ojos, de los que por primera vez me enamoré, los que aún hoy recuerdo a veces y vuelvo a experimentar el mismo deseo de verte, a pesar del tiempo.

 

 

La sonrisa, una puerta hacia la Esencia

 

Una sonrisa es una ventana abierta al abrazo, y acompaña con la mirada que se dibuja en la expresión del rostro, por inercia, a una invitación a compartir la intimidad del espíritu, siempre dispuesto a quien la expresa hacia el otro.

Hay sonrisas también falsas e hipócritas, pero éstas se quedan gélidas en el momento. Una sonrisa es necesaria para aliviar el alma y sentir que la naturaleza fluye por nuestras venas y necesita reencontrarse con el material sensible del que estamos hechos los seres humanos. 

Una sonrisa es la esencia que emana de forma fluida y espontánea del corazón, emitiendo ondas expansivas en el cuerpo, acercándonos a la Esencia divina de la que todos formamos parte.

Una sonrisa nos abre caminos, nos ayuda a continuar el paso, incierto muchas veces si carecemos de ella. Una sonrisa es un alivio expansivo que logra abrir los poros de nuestra piel y, si atendemos a las consecuencias que provoca, comprobaremos que nos une al Universo. 

   

A Valencia, desde mi corazón roto

 

A Valencia, desde mi corazón roto

Se me funde el alma en la hoguera de la vergüenza y se siente atrapada en la barbarie, entre el asco y la inmundicia que resulta mucho más espesa que los restos que se precipitaron en los caudales abiertos con el beneplácito sádico y demoniaco de los que voluntariamente decidieron matar y arrasar nuestras tierras, tierras mantenidas, conservadas y glorificadas con sus frutos por todos aquellos que durante generaciones amaron y supieron conservar el espíritu de la naturaleza. Me doy cuenta de mi inanidad ante tremendo crimen, como supongo que nos sentimos muchos más que miles. No existe palabra precisa ni gesto adecuado para expresar semejante crueldad, más allá de lo imaginable, mucho más allá de la razón.

Todos sabemos quiénes fueron los culpables y aun así escuchamos sus palabras, pero sólo recibimos en ellas más castigo a la conciencia, más amargura y, lo peor, permitimos que sigan jugando con nuestras lágrimas intentando moldear a su gusto y pericia los instintos, las condiciones humanas más sagradas que sustentan nuestra humanidad.

Habrá que salir a las calles a decidir nuestro futuro porque nos lo están eliminando con saña, como cirujanos laboriosos y perversos que cercenan con bisturí lo que no conviene que es ni más ni menos que nuestra libertad. Libertad que significa pensamiento, libertad que significa arte, significa desarrollo personal, social y tantas otras cosas de las que requerimos para SER.  

       

Miro hacia el mar y ya lo echo en falta

 

He sentido el azul del mar inundar mis ojos, converger con mi espíritu, aliarse con mi alma. El mar me ha integrado entre sus partículas y me he encontrado unida al universo. El mar me ha calmado porque sé que en su abrazo me acoge en el seno de la más íntima naturaleza que genera la vida, el movimiento maternal y primigenio que inspira a Ser.

Miro hacia el mar y ya lo echo en falta, qué inconmensurable y hercúlea fuerza lo hace llegar a la playa, ya sea acariciando la arena, ya sea arrastrando rocas.

Impredecible, incomprensible, caprichoso y pleno de existencia, me dejo arrastrar hacia el horizonte de esa línea azul lejana que hipnotiza mis sentidos, que me llama a desvelar sus secretos y me conmueve, parece que recitara mi antiguo nombre para que me sumerja y comulgue con él en unión sagrada para celebrar el misterio de la vida eterna.

Inexorable Otoño

 Inexorable Otoño

El otoño lucha por imponerse sobre un verano ya tímido y débil que, sin embargo, intenta no perder sus redaños. Inútil tarea la del pobre verano que mansamente se ve obligado a darle paso a la tercera estación del año y quedan en el recuerdo los agradables y extensos días cálidos que incitaban a la expansión, al baño y a la ropa ligera despreocupada que nos concedían la ilusión de una juventud renovada. 

Pero el sentido de la vida nos obliga lentamente a aceptar la pérdida de vigor que con el otoño nos espera para, finalmente, adormecernos y claustrarnos en el frío invierno que tomará su relevo tras un periodo de aceptación sumisa con el que el otoño se resarce en nuestros espíritus, demasiado acostumbrados a aceptar las premisas del tiempo. 

Los párpados de los más sentidos caen lentamente, obligados a aceptar las cadenas inexorables del espacio que se reduce a sí mismo, del viento y la lluvia que acompañarán a las tristes temperaturas que nos obligarán a cubrir nuestros cuerpos y desposeernos de la calidez del Sol que inundaba con su tierno abrazo nuestros sentidos. 

Pobre verano que tendrá que aceptar su relevo.       

El deseo en un cuarto vacío

 

Quisiera encerrarme en un cuarto vacío, sin nada en su interior que pueda distraer mis pensamientos, sin ningún objeto que reclame mi atención, nada que pueda servirme de fuga para el único objetivo de llorar, esa actividad que no ejerzo desde hace tantos años. 

Creo que fue una vil criatura la que me arrancó un pedazo de mi ser, ese que estaba creado para asumir la misión de desahogar la última esquina de mis sentimientos en la que una fina barrera cumplía la misión de contener el llanto o dejar desbordarlo hacia un exterior que se convertía en recaudador de mi angustia, en el único abrazo que me permitía sosiego. 

Como un borracho que cuando llega al límite de su aguante vomita el caudal de su consumo, tras lo que se queda satisfecho y consigue que su mente comience a razonar la forma de llegar cuanto antes al catre y ofrecer los delirios a Morfeo, quien cuidará de ti y aprovechará tus salvajes sueños para tejer su leyenda.

Llorar…esa aspiración física y emocional que cuando la nombro se me representa como un desierto conmigo en medio y rodeada de amplios espacios-tiempos en los que me siento completamente abandonada y anonadada de mis propios ojos secos que son la alarma de un espíritu árido y condenado a la soledad.

Todas las Mañanas

 

Todas las mañanas una luz iracunda entra por mi ventana y, con sus iridiscencias viscosas, se apodera de mi cuerpo y mi mente logrando arrastrarme al vil fango diario de la rutina dictada por los que…no se sabe quiénes …nos arrastran a la cotidianidad de un ritual satánico en el que se adormece la sabiduría y la rebelión que nos han proporcionado horas antes los sueños, el único escape de esta celda a la que han atornillado mis pensamientos.

Volutas de recuerdos de una historia revelada por los años de una existencia involuntaria e imaginada bajo un patrón concebido de antemano, se revuelcan con la masa gris que encarnan mis pensamientos y un sabor ácido se adueña de mi boca y una mirada lasciva naufraga en el agua gris y triste de un grifo abierto sin razón alguna.

No puedo volver a la cama para reencontrarme con mis demonios alados que me trasladan al inhóspito vergel de los sátrapas que se adueñan de mis mejores momentos de ausencia, así pues, recojo de antemano en un saco los minutos que se descabezan del reloj de pared, todos los que me quedan hasta que les pida auxilio, que suele producirse a la misma hora en que las horas han reunido suficientes segundos.

He abierto los ojos con un café insatisfecho y observo en mi derredor la quietud de una habitación que todavía no tiene movimiento, porque aguarda a que el Sol pase aceleradamente por la ventana para poder demostrar la terrible sospecha de que su letargo es permanente, de que sólo con mis ojos podrá sentirse presente.

Abrir la puerta que me conduce a la calle es abrir el umbral del infierno y traspaso primero un pie y luego otro, observando sus respuestas ante la temible audacia de encontrarme con el otro, ese con el que me cruzaré en la calle y que posiblemente lleve en su frente grabados sus recuerdos a los que no me querré acercar. Quizá me encuentre con alguna sonrisa sumisa y temerosa de que le mire a los ojos o quizá sea yo a la que me tiemblen las carnes ante la mirada de alguien que, con perspicacia, se apodere de mis bajezas, de mis propias limitaciones y extraiga de ellas un veredicto para ser quemada en la hoguera.

Volveré a casa con la satisfacción de haber superado la prueba, pero con la certidumbre de que los días que me restan por librar la batalla habré de esconder el saco de mis sueños e ignorar la pesadumbre y la miseria que se ha adueñado de mi estancia entre estos pequeños metros cuadrados en los que habita mi existencia.      

 

Se han Quedado Mudas las Palabras

Las palabras se han quedado mudas, han sido cercenadas con la guadaña de una realidad que, perpleja, se mantiene observadora de la muerte del espíritu, de la destrucción de los siglos de fervor a los sentimientos que hicieron posible que el ser humano pusiera recta su espalda. 

No resta mucho por decir nada porque el cielo plomizo se ha desplomado sobre nuestras miradas hasta transformarlas en borrosas imágenes de lo que desde hace siglos y Eras tratamos de conquistar con la ayuda trasformadora del alma, una ilusión humana, una revolución permanente, una quimera que se hizo alcanzable. 

Pero hemos perdido todo, ya nos han desposeído del aliento que alimentaba el hambre de conocimiento, la ambición de amar y ser amados, la comunión con la Tierra y la perplejidad de asomarse el Sol cuando la Luna optaba por apartarse de nuestra visión tras el amanecer. Nos han supuesto perdedores de lo más preciado del planeta y del germen de nuestro origen. Nos quieren ver destruidos y muertos, ignorantes de que se levantarán legiones tantas como propósitos tengan de destrucción.

Poco tiempo les queda a los adoradores de Satanás para ver, por fin, sus tumbas abiertas esperando su llegada inefable, destino ineludible de aquellos que han intentado exterminar al ser humano y con él, de la mano, al Dios de la Creación y de la Vida. Pobres diablos!!!

Isabel Martínez Pita

Pobre Payaso

 

 

Me viste pasar a tu lado y yo me sorprendí al verte en frente de mi al sentarme. Ni una palabra. Ni una sonrisa dibujó en ningún momento tu rostro y tus ojos se habían hecho pequeños, quizás la amargura y la rabia con la que hablabas antes con frecuencia se han hecho ya costumbre y se han apoderado de lo que te quedaba de bondad y de alegría y, lo más triste, de tus grandes y claros ojos, aquellos con los que amabas.

Sentado con una pareja con la que en ningún momento sonreíste. No, tú no eras ese que estaba sentado enfrente de mí, eras un fantasma envejecido del pasado. Entonces comprendí que tú no habías llegado nunca a ser actor como te creías, habías sido siempre un payaso, encerrado en su vanidad y prepotencia con la que disfrazabas tus prejuicios y complejos.

Y te reías y hacías reír, pero en realidad sólo te reías de los demás, los menospreciabas, te daban asco y entonces tu cara se trasformaba en una mueca nauseabunda de desprecio. Pero los necesitabas, nos necesitabas e inventabas papeles con los que adular para tenernos atrapados entre tus hilos, con los que creías manejarnos a tu antojo.

Pobre payaso, tan solo y triste, y tan necesitado, dejando cadáveres a tu paso cuando ya nos habías borrado el nombre, porque a otro habías atrapado con tus hueros encantos. Incapaz de apreciar el aprecio, incapaz de saltar las barreras para ofrecer tu mano, caricatura de ti mismo, señuelo de don juan venido a menos.

Escritor de palabras encadenadas que creías brillantes y, sin embargo, eran solo altares a los atributos sexuales de los hombres que creías haber enamorado. Leer lo que considerabas tu poesía era un atentado a la belleza y a los poetas que durante siglos han engrandecido los sentimientos y han suscitado vuelos hacia espacios intangibles.

Ahora imagino que habrás hecho conmigo lo que tantas veces hiciste con los demás, cubrirme de heces para que nadie se acercara a mi…en eso sí eres maestro y tiene que ver mucho con tu poesía porque tienes obsesión por lo escatológico y te resarces en ello y lo sublimas.

La muestra de tu indiferencia, me demostraste, enfrente de mí, que era una herida abierta que no has podido cicatrizar porque careces de la valentía de saltar los muros que te tienen cercada el alma.         

¿Qué es la Nueva Normalidad?

 

¿Qué es la nueva normalidad?

¿Todavía no se han enterado de lo que es la lingüística ni historia?

¿Todavía son unos analfabetos los que quieren manejar el mundo porque no tienen sentido sus vidas sin apoderarse de lo que carecen?.

Me cuesta ya pensar que es solo el dinero lo que les convierte en viles y asesinos. Es mucho más lo que les incita a crear el odio, a matar a gente con la eutanasia deliberada y con los abortos conscientes. Me cuesta comprender qué subyace y se cuece en el espíritu de ese tipo de gente que, al parecer, son millones.

Normalidad, señores y señoras, es lo que ha acontecido a los seres humanos desde que tuvieron vida, desde que fueron peces (se supone que procedemos del agua) hasta que nos hicimos mayores y nos convertimos en seres pensantes. Normalidad  es continuar la especie y favorecer las ambiciones humanas que, durante siglos, nos han proporcionado las artes, las letras, la ciencia, la comprensión, incluso saber dar un abrazo en el momento oportuno o construir grandes obras que nunca perecerán por su magnificencia y grandiosidad, e intentar, en el pequeño círculo, formar una familia y un hogar que nos aporte alegría y en el que desarrollar nuestro amor por los demás, aunque, a veces, sea difícil…, pero esa es la pretensión.

Todas estas cosas no son producto de una “normalidad” que haya que cambiar, señores expertos, son razones de nuestra existencia y evolución. Son propias de los seres humanos que han hecho de este planeta un lugar maravilloso donde vivir, pero porque el alma se transmite de generación en generación y nos ha hecho que la columna vertebral tenga una posición erecta y una cabeza alta para mirar más allá del horizonte, para surcar mares y mirar las estrellas e incluso preguntarnos acerca de las razones de su luminosidad o de su movimiento continuo.

La civilización empieza a extinguirse, el ser humano ya está manipulado y colapsado por toda la información de la imagen, el sonido y la palabra que han intentado deshacerse de lo más genuino de nuestra especie que es haber hecho de este planeta un lugar donde los colores son infinitos, donde la creación ha estado en nuestras manos proporcionando cabida a nuestros logros con los de la vida y ser compañeros de ella para engrandecerla.

Ya no vale nada. Ni siquiera es el retroceso de nuestra especie, es simplemente la destrucción de ella, su ignición.

La normalidad, señores y señoras, no hay que ni nombrarla porque no cabe en sus cabezas inútiles y analfabetas. La normalidad es el transcurso del tiempo que pasa entre nuestras manos labrando destinos y realizando obras. 

La “nueva normalidad” de la que ustedes hablan está hecha para los que nunca han podido mirar al cielo y observar y preguntarse la distancia que hay entre nosotros y las estrellas para intentar recorrer el camino. 

Pedra Furada

 

Sabor a Lerez

 

Ese sabor a Lerez que me hizo poeta, la entrañable sabiduría de las amapolas que me ayudaron a conocer el mundo, la hierba alta que me alcanzaba la cabeza y el agua que fluía de recónditas fuentes que reclamaban mi presencia. 

Todos ellos son retazos dibujados en mi rostro, clavados en mi mirada y haciéndome daño por su añoranza en mi alma. 

Mi piel tiene sabor a ti y a tus días de mar entre pinos y eucaliptos salvajes que se mecían entre las sonrisas de mi padre, el único ser que recuerdo enternecido con el paisaje. 

Qué forma de pasar tiene el tiempo, despreciando la foto amarillenta que intenta salvarse de las manos enemigas que no consideran el color que imprime el pasado, de los ojos sorprendidos de un instante y, quizás, aunque nadie lo supiera, de un camino hacia la eternidad. 

Qué lenguaje es el que nos prestan para ser personas, para reconocer nuestro legado, dar color a las piedras de nuestro camino y recoger las lágrimas que se derraman con cada paso que damos equivocado. 

De qué material está compuesto el mundo que no se acerca un ápice al amor.

A Roberto Cazorla

 

Llorar, para qué. Si pudiera con las lágrimas crear un bosque, si con ello evitara la pena, si pudiera evadir la nostalgia y entender las palabras esdrújulas que ponen el énfasis en el límite de la palabra, quizás me merecería el esfuerzo, pero me falta el cobijo de la palabra serena, del sosiego del aire en el placer del paisaje.

Me falta el amigo que esperé y nunca reconoció mi sonrisa agradecida de su presencia y su mirada, a la que me faltaron notas musicales para añadir a su grandeza por ser poeta que engrandecía mi alma y pintaba de colores con pinceladas abstractas sus manos guiadas por aves extrañas. Me falta el color de su alma, rellano de hospitalarias olas azules de los mares que culminan agonizando en una isla entendedora de amores y eternos dioses creadores de estrellas y cuentos interminables con fines inalcanzables.

Me faltas, amor, y me falta tu grandeza. Así te cuide Dios y te resguarde tu sonrisa y tu mirada, digna de antiguos dioses y hechiceros querubines inspirados en tu mágica pócima de sabiduría inalcanzable, de notas musicales y palmas abiertas. Ojalá me concedas el beneplácito de haber sido en un tiempo tu amiga y haber rozado en algún momento el hálito del aliento que colorea tu presencia.

Ojalá, Cuba, toda entera, supo que Ceiba Mocha fue tuya porque la creaste diosa y alimentaste su alma de sus frutas tropicales y de sus ardientes mujeres, de las bocas del deseo y de las pieles abiertas. Ojalá que tus ojos alcancen a verme para reconocerme como una amiga, como compañera de sueños y espacios abiertos.

Ojalá, Roberto Cazorla, me vuelvas a mirar a los ojos y expresar tus deseos.     

Isabel Martínez Pita

Fantasmas con Sonrisas borradas

 

 

  

El alma siente lo que el cerebro olvida y transforma miles de formas para no imprimir sus imágenes en las pupilas cansadas de tantas historias ya escritas, de tantos seres que de tan amados se hicieron perversos. Me cansan los brazos, me tiembla el pulso y las piernas se resisten a caminar por no encontrar guijarros que me hagan retroceder para volver a mis días pasados, aunque los que procedan sean siniestros.

Se me agota el aliento de no encontrar el sustento que pinte de luces lo que yo no encuentro y me hallo aquí sin haber descubierto nada, sin haber sido nadie ni haberlo intentado porque los rostros de los demás se han encargado de borrar mi mirada. Y me hallo aquí, arrastrando mis muertos, recogiendo vestigios que, aun escasos, compusieron la melodía que persigo cada mañana y se borra temprano con el tenue haz de amanecer que abre mis ojos hasta que la realidad suplanta mis sueños de forma indecente, arrancando la pobre sonrisa que por un momento me dejó respirar tranquila y, afable, me regaló unos instantes de vida.

Por las palmas de mis manos abiertas se cuela la arena de una playa lejana, que me ha dejado el sabor a la sal de su vientre, el bullicio de las olas rompiendo, compitiendo unas con otras por besar antes la orilla y por ser más hermosas. El azul de mil tonalidades que abarca peces, rocas, viento, corrientes y plantas, amalgama de colores creadores de paletas de pintores del alma. El ancestro más preciado del fondo de nuestro pasado y resto de nuestro agonizante presente que transforma en carroña el espíritu que en siglos pasado construyó catedrales y llamó Humanidad con sus ojos perplejos ante el milagro del descubrimiento y posó su tiempo para beber de la sabiduría que ya agotó el ser humano.

Miro alrededor y sólo descubro fantasmas con las sonrisas borradas, con los ojos sin alma, repitiendo las mismas palabras que borran de sus mentes la belleza de haber sentido en su infancia la libertad de volar. Se han muerto las palabras y ha nacido el putrefacto olor a infierno, donde no existe el abrazo, donde se exterminan los besos y sólo vencen los abismos y el vacío, donde la ternura y las lágrimas han quedado desterradas para ser sustituidas por la mentira y la inhóspita sospecha del prójimo. Y yo me pregunto: ¿Quién está jugando al ajedrez con las piezas equivocadas?       

 

Isabel Martínez Pita.

Querido y amado padre

 

Querido padre, te escribo desde otra dimensión en la que ya tú no te encuentras, pero te requiero y te pido tu ayuda. Sé que siempre estás cerca de mi y de toda la gente que te ha querido y nos susurras al oído tus consejos y tus sabios pensamientos que ya le pertenecen a Dios. Pero esto ya es un desastre querido padre. He perdido a mi familia como tú bien sabrás, aunque no me falla ni tu hermana Mercedes ni la tía Loli a las que tanto querías. Como sabrás, porque lo has debido de ver desde arriba, Ernesto está mal, aunque le quiero cada día más y nunca le fallaré.

Solo quería explicarte que estas han sido las Navidades más desastrosas de mi vida y mira que hemos pasado juntos Navidades horribles, sin entendimiento entre las personas de la familia y con caras de disgusto, como si no se dieran cuenta que podían ser las últimas Navidades para poder estar todos  juntos.

Papá se me escapan las lágrimas y resbalan por mi rostro acordándome de ti, de tu imagen siempre afable, de tu risa que se escapaba en cualquier esquina y por cualquier rincón y que buscaba un abrazo que no encontraba los brazos amables que pedías para recorrer tu cuerpo con ellos y aliviar tu espíritu.

Papá, en estos momentos difíciles intento desentrañar tus mensajes y recuperar tus palabras para mantener mi identidad de la cual tú has sido protagonista inigualable.

Papá, te recupero con cada uno de mis pensamientos y te veo…te veo. Siempre serás el mismo para mí…la ternura de tu mirada, el conocimiento de tu inteligencia y el espíritu de la morada que albergaba tu alma.

Te quiero padre, como siempre lo he hecho. Un beso más allá de las constelaciones y otras dimensiones a las que un día me acercaré a ti.

Genocidio a la española

Sabido es para las personas con suficiente cultura o interés lo que la historia ha hecho con España. No voy a extenderme en este tema porque tan solo soy periodista, no historiadora. Tenemos una amplia colección de libros y de autores que nos hablan extensamente y con documentos que les acreditan, en fin, no voy a ser yo quien les dé crédito, un crédito que tienen por si mismos, sin que yo tenga que acreditarlos.

¿Qué está pasando en España que la vendemos por porciones?. ¿Vamos a seguir dejando que Marruecos bajo la connivencia del gobierno español se apodere de Canarias?. ¿Vamos a seguir ladeando la cabeza para no ver lo que está pasando?. ¿Que los bancos españoles vendan sus sucursales extranjeras?. ¿Que Telefónica, empresa líder española vaya a ser vendida a Alemania?.

¿Qué nos está pasando a los españoles?. Debe ser que nos hemos acostumbrado a la mascarilla e incluso nos gusta para no expresarnos y dejamos que RTVE nos inocule el veneno somnífero con el que que el Gobierno de Sánchez y sus adláteres (inclusos peinados a lo chino antiguo) decidan para acabar con nuestro país a precio de saldo y que el pueblo español no hable, no se mueva.

Abandonamos a los ancianos en sus residencias, sin asistencia sanitaria, y solo soltamos unas lágrimas ante los micrófonos de los vendidos medios de comunicación. No sabemos quiénes están en las Unidades de Cuidados Intensivos porque no nos interesamos de abrir una pequeña ventana para saber si nos dicen la verdad, aunque haya sanitarios que expresen su protesta ante la manipulación de las cifras y, de lo que es peor, de sus puestos de trabajo.

Los padres no se interesan de que sus hijos tengan ambulatorios para su atención (será que no es posible asistirlos con tanto trabajo), dejamos que amigos y familiares mueran  de graves enfermedades sin preguntarnos por qué no fueron atendidos y, además, evitamos abrazarnos, no sea que con el abrazo hayamos decidido extenderlo para convocar una manifestación.

Y nos tragamos que las cifras de muertos las cuantifiquen los servicios funerarios y luego se las regalen al "bicho". ¿Qué está pasando en España que los españoles no nos la merecemos? 

Este portal dedicado a la poesía la ha dejado de lado para mostrar la repulsa e indignación (el asco) que me produce este Gobierno, esta clase política que nos lleva inexorablemente a la ruina. Empresas, comercios, hostelería cerrados y los pretendidos ERTES no llegan a nadie. Perdonen, pero además de ser un insulto es una falacia coordinada para someternos, doblegarnos y arruinarnos.

Quien esté detrás de todo este entramado me empieza a traer sin cuidado porque lo que me repugna es que españoles que ocupan el Congreso, las Autonomías y el Senado que nos dirigen con sus leyes hechas a medida para sus coartadas se estén riendo de nosotros a mandíbula batiente y, eso sí, cobrando los sueldos a su medida para salir indemnes de toda su mentira y poder vivir del lujo a costa de nuestra miseria.

Pero la codicia es mala consejera y bajo los cimientos de sus bellas casas ya hay muchos muertos, y en sus camas, en sus almohadas, no podrán dejar de escuchar los latidos desesperados  de los niños con hambre y de las mujeres y hombres desahuciados, que solo tienen tiempo para esperar su turno en una cola interminable con el único fin de poder acaparar algo para alimentarse.

Si ustedes, señores políticos, supieran lo que es la ternura del pan y el agua de un botijo...caerían muertos de envidia.   

Razones para sacrificar al verso

 

Aparco mi coche, apago los destellos de las farolas para que no me alumbren, para que no me sientan y escucho la monotonía  del silencio queriéndome hablar en un extraño lenguaje que no entiendo.

 Pobre alma entretenida en juegos adversos, en distancias que no comprendo de razones para ser sacrificadas al verso, pobres palabras que ricas en su nacimiento no llegan a comprobar la textura del alcance de su espuma, de las olas que las elevan al cielo para respirar las miríadas de estrellas que engullen con su belleza su significado profundo y...sin embargo...vuelven a ser ellas...más sabias ...más hermosas.   

Otra vez, las manos vacías y el corazón enrojecido, los párpados caídos hacia la tierra que hicieron muchos días que volaran hasta un infinito que no sabe del abrazo humano para  medir sus distancias. 

Pobres lágrimas que intentan precipitarse hacia pozos  insospechados, sin pensar que el negro que oscurece ese hueco profundo no es más que la distancia que hallamos entre nuestra tristeza de los tiempos cosechados y la esperanza incierta que nuestros sueños nos forjan cada día que queremos vivir. Un  llanto a la poesía que tanta falta hace para volar, para esculpir las sonrisas que provocan ángeles.

Isabel Martínez Pita

Te dedico esta sonrisa

Te dedico una canción desesperada, indolente, absurda, dedicada a tu mirada, a tus manos voladoras, a tu sonrisa, esa que  arranca de tu rostro y finaliza en las nubes de tu alma. 

A esa risa que juega a ser conmovedora y llena mi tiempo de brillos amarillos y celestes infantiles. 

Te dedico un tiempo al juego de tu cuerpo acariciando el mío, resbalando nuestros sueños entre sábanas que se resisten a ser domadas y se enredan entre notas musicales que pretenden no olvidarse y aún así mis brazos te liberan de tu nombre y tu apellido como pájaros en tiempo de otoño, recogiendo su estancia para darles lugar a otra morada. 

Te dedico las palabras que en mi garganta se agrietan del lodo de tantas lluvias acumuladas y pretenden diseñar espacios donde acoger recuerdos hechos girones para hacer almohadas donde reposar las cabezas cansadas y las ideas hostiles sin tejer filigranas ni arabescos, tan solo remiendos a las piezas descosidas y rotas. 

Te ofrezco estas caricias de suspiros ajados, de lágrimas de origen ya incierto y de futuros muertos.

Pero todavía estoy ahí, en un hueco oscuro, acechando el momento adecuado para despojarme de mi piel y percibir el aliento de las horas que ensombrecen mi nombre y desdibujan mi pasado, escondido e ignorante de la presencia de las alas de los cuentos y de los infinitos atardeceres que se resisten al olvido.  

Isabel Martínez Pita  

Faros en la Tormenta

El mar al que me sumerjo

Vuelvo  a sumergirme en el mar desnuda, intentando alcanzar sin aliento aquella profundidad que hacía olvidarme de mi misma, aquel susurro del agua que no era sino el canto de bondad con que me envolvía y me hacía descender hasta perder mi razón para adentrarme en el seno de su inconmensurable misterio.

Vuelvo a agitar mis brazos para expandirme en su universo y no pensar, porque el mar es más que suficiente pensamiento, hasta perder los límites, hasta perder la geografía y olvidarme de mí misma. Nada me faltaba en ese espacio que me arrebataba todos los sufrimientos, que me hacía libre, impúdica, ingrávida y materialmente etérea.

Vuelvo a sentir las alas poderosas de su fuerza que me hacían bucear hasta querer dejar de percibir el oxígeno que me devolviera a la penosa y pesada realidad del paisaje con el que siempre hay que enfrentarse, porque el fondo del mar me hace olvidar las palabras con las que hay que hablar, el esfuerzo para poder caminar y la cantidad de lágrimas que hay que derramar para llegar a conocer los sentimientos.

Recuerdo, mar, tu sutil sintonía con mi cuerpo, con mis sueños, con mi lejana infancia, con la risa que brotaba alborotada de un origen feliz, ajena a la edad, lejos de los coloquios humanos y desinteresada de los oficios de la vida adulta.

Eres, mar, la copa y receptora de mis más íntimos sentimientos, capaz de ser el matraz que transforma mis debilidades en ricas aristas para poder reflejar tu rostro en un lienzo. 

Por Isabel Martínez Pita

El mundo por demostrar

Me he dado cuenta que no lo queremos ver. Que los seres humanos rechazamos las amenazas que nos quieren quitar nuestra rutina, aquellas que nos muestran otro mundo, en el que no solo las cosas sino el aire no será el mismo.

No, nos sentimos dueños y señores del planeta y del paisaje que rodea nuestro pasado, nuestro presente y con el que hemos forjado nuestro futuro. Un sueño idílico en el que nos hemos sumergido, sin ni siquiera haber tenido en cuenta, ya no solo a nuestro vecino sino tampoco a los miles de habitantes que agonizan a pocos kilómetros de nuestros paraísos.

Pobre bofetada la que ahora recibimos y que nos hace temblar, y recurrimos a la “empatía social” que nunca tuvimos para cubrirnos de humildad.  La piel se me eriza al sentirme sola en esta cáscara abyecta en la que, sin embargo, todo el mundo sonríe. Será una broma? Será que detrás de esa sonrisa se esconde un asesino?.

Todo se ha convertido en un teatro donde sus personajes son los mismos que hasta hace poco se hacían llamar ciudadanos...y hacían películas...chistes...todo estaba permitido. Había que reír  y disfrutar, había que pasar por alto el pensamiento, la introspección...había que pasar por alto la tragedia que no nos concernía... para qué... si no era nuestra.

La nausea se revuelve entre mis sueños y mis sábanas aparecen revueltas cuando al amanecer me doy cuenta de que el día vuelve a ser el mismo que ayer. Ya no son necesarias las nubes para hacernos ver que la tormenta se acerca, que los patos que campaban por las calles alegres creyendo que los humanos habíamos cambiado de actitud se retiran a sus nidos y al agua nauseabunda del río que hemos hecho putrefacto. Pobres, creyeron que habíamos cambiado de opinión.

Sé que todos opinan, el charco es apto para verter en él los hedores, para mostrar los ruines perjuicios y ofrecer a los más santos la oportunidad de ser salvadores. Pero no es eso, es mucho más que eso. Es la terrible osadía del ingenuo que sabe que también él puede matar.

Isabel Martínez Pita

Un Silencio Respetuoso

El silencio respetuoso que antes buscaba para abrigarme y esconderme de las palabras huecas y del ruido ensordecedor del bullicio aturdido me ha convertido en su esclava y perfilo los sentimientos desgarrados de la gente confinada que antes creaban el bullicio siempre hueco y necesario para la soledad impermeable, para los espacios lúgubres donde derramar las expresiones innecesarias.

No es extraño que los patos confiados se atrevan a cruzar las calles y jabalíes inexpertos a explorar la ciudad para asombrarse de la ausencia de los seres que están siempre dispuestos a matarlos.

No es extraño que la gente sienta miedo del que se acerca a tocarle. Tampoco es extraño que nos sintamos pasivos, inertes ante la magnitud del drama que acaba de comenzar y no nos dejará hasta que no se decida cuántos de nosotros han de morir ni cuántos de nosotros envejecer de aislamiento. 

La Tierra se desespera mientras la naturaleza hace acopio de la riqueza de la que la despojaron, y los árboles se enorgullecen de su altura, la hierba crece en rincones donde antes solo albergaba la carroña y el ser humano aplaude a la misma hora, desde la misma ventana para comprobar que el vecino no se ha muerto, pero si así ha sido, pensarán, mañana volveré a aplaudir, sin saber quién es el culpable. 

La angustia se apodera del sufrimiento y éste se hace cómplice de la cobardía.

Tiempo de Catarsis

Llegó el tiempo de catarsis. Nos llegó la hora de mirar hacia dentro, pero con la vigilancia de los servicios del orden que nos reprimen y nos obligan a no acercarnos al prójimo, a no escuchar las palabras del amigo o el vecino, a no darnos la mano, ni un abrazo es posible y mucho menos un beso. Ejercicio obligado de intromisión y soledad. 

Este mundo se ha acabado y con él la posibilidad de amarnos, de encontrar horizontes que ya están vedados por fronteras inquebrantables por razones inexplicables. Nada es igual y hasta el cielo clama la presencia del ser humano mostrando sus sentimientos y formando parte del conjunto del Universo. Abrazar la naturaleza ya es cosa de otro tiempo y, así, de repente, nos han quitado las ganas de la vida. Ella ha quedado guardada en un estuche junto a las fotografías del pasado.

Y se precipitan las palomas enfermas a los balcones inhóspitos, con el ánimo de reclamar el pulso del aire anterior a la degradación, y la primavera se viste de luto por la ausencia de las risas infantiles y las arrugas de los viejos paseando por las calles que rodean sus historias.

Nos hemos quedado mudos ante la amenaza de una muerte que merodea y a la que no podemos gritar ni oponernos…tan solo viene y se nos lleva.

Hasta el reloj ha dicho ¡BASTA¡ y comienza a agitar sus horas en un vaivén sin sentido aletargando sus minutos, engañando a los días y pintando de negro su esfera.

No hay lágrimas que contengan la tristeza ni palabra posible para romper el destino cruel que nos espera. 

Malditos los enemigos del ser humano que no han comprendido su grandeza y solo han sabido alimentar las serpientes venenosas que han albergado sus espíritus para expandir el odio y sembrar de muerte la Tierra.

Maestro

Me acabo de enterar de su fallecimiento y algo dentro de mi también se ha muerto, como también se ha muerto algo en el mundo, que es mucho más grande que yo.

Me da la impresión que se ha agotado de esta vida porque nadie le ha entendido y los pocos que han logrado hacerlo no le han tendido la mano ni le han acariciado el espíritu que a usted le unía con Dios y con el que ha tejido un lenguaje con el que ha creado una sabiduría que esperaba compartir  y convertir en oro...pero no en oro del que esperan los seres humanos beneficios materiales sino el oro que muy pocos llegan a percibir, que es el que usted acumulaba en el alma y derramaba con su mirada y sus palabras, para tratar de dignificar a los seres humanos y dar conocimiento sobre lo sublime que pudiera crear la belleza a nuestro alrededor.

Maestro: Sé que se encuentra a nuestro lado para vigilar que su sabiduría llegue lejos. 

No se preocupe, porque queda impreso en nuestros espíritus y en el letargo de nuestros caminos, y no solo con sus palabras sino también con la expresión de su mirada y la profunda y rotunda maravilla del aleteo de su alma que....siempre vivirá.

Gracias Maestro por haberme ofrecido la vida. 

Isabel Martínez Pita